Le haut de la page est barré. Il est inutile de la relire : obscur sentiment de vanité.
Notre-Dame de Bourg, co-cathédrale.
Plein de chips et de chocolat. 
Parfaitement.
Ma voix relayant ma plume, parfois, je parle. Rien de plus vaniteux qu'un littérateur disait Malaquais de Giono. Plus de plan. Je me suis assez emmerdé avec ça. Plus on veut bien écrire, plus on écrit mal. Disait à peu près Sacha Guitry. En ville j'ai bien dix fois demandé mon chemin. La Bourgeoise est aimable, puis elle rompt, crainte d'être draguée. Je suis aimable aussi, je demande ma route.
Page écrite au dos d'un ancien roman, mon plus ancien : juste réapprendre à respirer. Je ne souhaite pas visiter le cimetière de Bourg. Mais je ne m'ennuie pas.
Toujours en relation avec Hanna, qui s'est levée à 3 heures 45, sans s'être recouchée ; le modèle était un garçon : Frank ; pose mieux que Frédéric. A l'Académie, personne ne sait plus dessiner un homme. Respirer à fond. Lire, longtemps, prendre la mesure du temps. Chaque chose rejoint sa place. Un affaissement bienfaisant met à plat mes muscles. Je détiens les clés. Plus de témoins.
11 01
Rien n'est perdu. De tout ce que j'ai lu, des compositions écoutées, rien de perdu. Je suis venu ici pour cela : sauver. La réflexion viendra plus tard. Excepter aussi mes heures de lecture : sauvées. Mes visites de musées. J'ai rencontré à Brou une longue femme terne, qui me demandait : « Prenez-vous le déjeuner ? » Je n'avais pas envie de bavarder. Elle est repartie à Roue. Je n'avias pas envie de baiser. Une femme à jamais dans la vie suffit, c'est Hanna. Et je ne voulais rien payer au restau. J'ai rapporté un jeu de cartes empoché par étourderie, que j'ai rapporté au magasin. Je suis revenu par la Ligne Verte, « au bord d'une eau captive où nageaient les canards » (c'est de moi).
Un couple jetait du pain, j'ai photographié les canards. J'ai ramené mon châle par-dessus le nez, mes verres se sont embués. Je croise beaucoup plus les regards de femmes.
12 01 53
Avenue de la gare humide et fraîche. J'écrirai toujours. Je voudrais que ça s'arrête. Ça aussi. Juste l'envie de régresser, retrouver sa fierté, tu dégringoles y a pas de limites. Singe Vert excepté – une grande lassitude (« car tout est derrière »). La ville derrière la vitre, l'odeur des pets, le pâté frais sur le bord de fenêtre – ne renie rien, bouffon tu fus, bouffon tu resteras.
Je donnais mon rire aux élèves. Et moi en pâture. Je démolissais langage, convenances... Pantin...
Le goût irrépressible du sommeil aussi.
« Vous avez besoin de moi comme j'ai besoin de vous. Il y a tant de vieux cons prétentieux. Vous avez toutes un charme dingue. Je pense à l'instant à ces motos qui foncent dans le foule, cris époouvantables, agonie, blessés – je demande au jazz la plus extrême sévérité, Nabe. Creuse, creuse. Mon meilleur élève: G. D'autres dont je ne sais plus que le visage, une initiale...
Ce que disent les autres n'est rien.