Et j'ai fait mon entr? au Cimeti?e de Limoges. Non pas certes ? le plus vaste d'Europe ?? (que dire du P?e Lachaise, comblde s?ultures jusqu'l'horizon (la premi?e fois que je l'ai visit j'ai demandau pas de course La sortie ! Au premier gardien) voire de la Chartreuse à Bordeaux où je reposerai un jour) cependant : les étagements de la nécropole de Limoges rappellent Lisbonne « le Haut de Saint Jean » (Cemiterio do Alto de Sao Joao), donnant vers le nord sur d'immenses et pouilleuses boîtes à peuple ou logements sociaux. Juste en face de la Secção Militare de la Grande Guerre, de l'autre côté des terrains vagues : la Picheleira, l'Alto do Pina.
Mêmes terrassements Limoges, ou dans les rizières de Sumatra. Dans l'allée sup?ieure, o fut tourn? une s?uence avec Trintignant (il tient le r?e de jumeaux antagonistes, je n'ai pas bien compris) tout est bien net sous l'alignement des arbres : des sentiers spacieux, gravillonné de frais, du solennel, du provincial. Puis je suis descendu par de larges degr? entaill? de perrons. Je n'ai rien vu de remarquable, me contentant de r??er haute voix (prendre garde ne pas se faire entendre) ("l'homme qui [parle] dans les cimeti?es"!) les noms de familles, d' individus, de fratries, hantant les lieux, faisant revivre cette antique croyance ?yptienne, que toute personne repronon?nt le nom du d?unt le rappelle l'existence. 
Je parle donc aux morts, ?iciers, employ? (curieusement absents des ?itaphes), jeunes m?es et anciens conscrits, me livrant avec conscience aux rites impassibles de la d?loration. Mais je jette toujours un ?il par-dessus mon ?aule, car il est moins facile encore de sortir d'un asile que d'un cimeti?e ; aussi les morts m'entendent avec reconnaisssance. Et la pire, la plus poignante chose que j'aie vue au cimeti?e de Limoges ne fut pas le tombeau d'une jeune fille (? Pourquoi vingt ans ? ? lu sur une plaque blanche) - mais celle d'un dessinateur au trait, portant cette ?itaphe ?lor? : ? A mon mari - A son oeuvre". Sur la tombe on voyait un m?iocre autoportrait, reproduit sur pierre blanche, avec talent mais sans g?ie ("Mention AB [douze sur vingt]) par l'effrayante et digne voix de sa Veuve ; tandis que sur trois ou quatre caveaux voisins figuraient trois portraits d'amis, du m?e auteur, joints dans le m?e p?im?re, n'ayant pu refuser ni de mourir peu apr? - ?un bon mouvement !" avait dit la veuve, les yeux rouges, muette peut-?re sous sa cape noire ni de faire placer sur soi les d?esp?? t?oignages d'une camaraderie ?ernelle.
Telle ?ait d?ormais l'?endue de sa gloire, 25 m? autour d'un tombeau. Et c'est cela que j'avais trouvpoignant, qui m'avait point, au vu de ce th?tre anticipque je jouerai aussi, de ce d?lorable m?o, dans le vrai jusqu'aux larmes. Que fera graver ma fille en effet, ou ma veuve, sinon cette mention "HOMME DE LETTRES", que j'avais si fort raill? Queyrac (Cantal) et dont pr?ent, plus vieux, plus mort, je ne ricanais plus. Car on ne pourrait plus m?e montrer un portrait de ma plume, ou deux pages que j'eusse ?rites. Et remontant vers l'entr? sup?ieure, ?uis r?olu cette fois prendre le bus, j'aper?s juste avant la sortie, entre deux tombes, un rouleau de biscuits fourr? pour enfant abandonnl car de nos jours nous ne nourrissons plus nos morts ; en v?it c'?aient les morts eux-m?es qui me tendaient ce paquet cylindrique demi-clos, peine souill que les chiens n'auraient pu compisser, coinccomme il ?ait, qu'au prix de bien grotesques et improbables contorsions.
Je m'empiffrai de ce quatre heures ?happaux mains d'un gosse so?de p?? macchabes ; le bus m'emmena au centre ville, oapr? m'?re sans n?essitabondamment r?pprovisionnau Super U, je remarquai au pied d'un banc de pierre dans un square un sac dos d?aissisolant du sol un second paquet de biscuits ! Quelle aventure ! Quelle ville nourrici?e que Limoges !