Grand deuil sur la marmite, grand cafard du XXIe siècle : ordinateur en panne ! Calamitas calamitatum ! Donc la plume. La bille. ("Que dit le public ? frémit-il ? Applaudit-il ?") - un démarquage d'Umberto Eco mâtiné de Da Vinci Code : un métis péruvien, blotti sur une tombe, transmet ses secrets à un général jésuite. Ça grimace en tous sens. J'apprends que ullu, en inca, signifie "caccion", "uccello". Il se reprit et, avec un profond soupir d'indignation, répliqua : "Je reconnais l'ignominie congénitale du genre humain." Voilà pour me plaire. "Anch'io son' scrittore". J'ai vu Ce que l'amour me dit, ballet de Béjart. Ces corps d'athlètes des deux sexes me touchent. Mais c'est cautère sur jambe de bois. Tandis que les clodos paumés, perdant sur des courses de chiens, sifflant des cannettes de bière, me touchent tout court.
L'un d'entre eux s'exclame : "Les gens, c'est chiant ; ou ils t'emmerdent, ou tu les emmerdes." Très bon. Si souvent inférieur, l'homme, mesquin, raté, que je ne peux m'empêcher de vibrer en symbiose. Autrefois, cette nécessité était assouvie par des sacrifices d'innocentes créatures. Le sacrifice en exutoire à la cruauté de nature. Mais les paroles du Christ mourant ont été salvatrices. Le Christ est une fabrication de moines hellènes : on lui a prêté une vie humaine, des souffrances humaines. "Ô toi qui incarnes la souffrance du monde", voilà comment je prie le Christ sur sa croix. Que chaque souffrant nous ramène à la justice distributive. Si chaque souffrance est signe de rédemption. Elles ont effacé la dette et le péché – mais je continue à pécher : preuve que l'Eternité est du "temps plié".
Je rédigerais donc mes dérobades théologiques, et les bons Pères, mes correcteurs, m'indiqueraient indulgemment in margine mes glissades vers l'hérésie. Siestes ecclésiastiques. L'homme doté de libre arbitre peut néanmoins choisir. Pour les minimalia, certes. A la rigueur. Mais les grandes orientations de la vie – seuls les superactifs, les criminels. Salut à Bergson pouor a "captation à la source du flux vital" – peut-on passer de Nietzsche à Bergson ? Soit il redevient une brute sans lois morales ni freins inhibiteurs, soit il se conforme à la raison et aux règles sociales et religieuses. Il n'y a pas d'entweder / oder ("ou bien... ou").
Ma merde colle sous la semelle. Changer de pantoufles ? Brûlez ceci. Relogez Mme N. Journal personnel, honte de la littérature. J'ai retenu les règles les plus simples, mais interdiction (aussi) d'aller droit, de composer des textes de dictées. Discussion théologique à la noix. Contagion du Dernier des Justes. "Or je me demande ce que le crime d'Alonso à gravé en l'âme de Blas en pleine croissance." Protégez-moi Seigneur de tout péché, acédie, dégoût de la vie, péché irrémissible, condamnant la création même. "J'étais mieux avant. Avec un tel père, la tendance criminelle aurait pu s'enraciner par nature." Je pense qu'on ne pensait pas ainsi. Seul Montaigne l'avait pressenti. L'éducation se donnait dans le strict conformisme. "Par conséquent, je suis certain qu'il fut foudroyé par une vocation bien plus intense que la mienne." J'ignore ce qu'il en faut penser. L'on exerçait son cerveau dans des cadres bien plus restreints, contraignants, culpabilisants. Banalités et ensommeillements se pressent. Confusions. "Ah, père !" Je suis le père, le frère, l'oncle de tous les enfants qui seront passé dans mes mains. Inès a connu deux secondes, une première et deux terminales sous ma férule, cinq mois de vie commune disséminés dans nos deux existences. Une légèreté d'esprit pourtant chez elle, une inconstance que seuls certains falbalas et rapports de voyages lointains semblaient égayer de leurs lumières snobs – enveloppes frivoles d'une jeune fille. "Mais Blas prouva, à lui et aux autres, sa force morale et physique, se trouvant même le plus souvent contraint de décider entre des opposés absolus : le savoir et l'ignorance, le plaisir terrestre et le désir spirituel, sa moitié indienne et sa moitié espagnole." Et ne demandons pas ce qui est de l'Indien, ce qui est de l'Espagnol.
Un jour tout cela se taira – philologues futurs... Innombrables sentiers losangés sur la pente herbue de je ne sais plus quelle éminence tangéroise, au-dessus de chez Monsieur Té. "Vu comment il a vécu, il ne semblait pas avoir de passé, ni d'avenir : l'heure qui sonne ne passe pas, l'hier et le demain ne sont que l'aujourd'hui..." Tu as raison. Vieilles lunes pas même spéculatives, impressions et remodelage interne, vérités de chiffres – deux vieilles femmes mère et fille parlent dans la ruine que nous louons. Il me tarde de voir partir cette nonagénaire ; ne pas revendre aux voisins, qui vivaient à un jet de boulette de chez nous. "Etrange manière que la tienne de juger un mort", répliqua le jésuite."